Ella es terriblemente sexy. Hasta verla cepillarse los dientes me excita. Un acto que por lo general a otro le sería repulsivo o desagradable, una actividad que difícilmente haga sexy a ningún humano sobre la faz de la tierra en ella es muy estimulante, me hace babear de sólo escuchar el sonido del cepillo chocar contra esos dientes impolutos, a la derecha, a la izquierda, arriba, abajo, frotando la lengua; esa misma lengua que imagino recorriendo mi sexo con furia. El cepillo se detiene, insistente, en los dientes delanteros, los labios, gruesos y rosados, están llenos de espuma blanca, como me figuro se verá mi semen goteando de esa boca, caverna jugosa y roja que ella parece higienizar para mí. La espuma cae en el lavabo, ella se inclina y hace un cuenco con las manos para enjuagarse la boca donde ahora habita un olor a menta. Escupe los restos de espuma con agua, dilatando los deseos de verla frente a mis ojos; ya casi puedo sentir sus labios latiendo sobre los míos. Pero ella es pícara y demora mi deseo. Toma un jabón y lo coloca bajo el chorro de agua. Se enjabona las manos, esas manos finas y ágiles, listas para acariciar todo mi cuerpo. Se restriega el rostro con ambas manos enjabonadas y luego retira la espuma con abundante agua. Me excito de sólo escuchar el sonido de las gotas deslizarse por su piel. Ella estira la mano y toma la toalla, secándose despacio los labios, las mejillas y los ojos, hasta el momento cerrados. Mientras yo sigo aquí, expectante, esperando el encuentro. Entonces ella abre los ojos y me mira. Me regala la primera sonrisa del día. Yo la imito desde el interior del espejo.

Lien Carrazana Lau, del libro ‘Faithless’ (Habitación 69 Ediciones, México DF, 2011).

(Publicado en Ernesto’s Page)

El pasado 7 de diciembre di a conocer los resultados del sorteo #FaithlessBook para obtener un ejemplar de mi libro, gracias al apoyo de @soyunrecuerdo quien donó el ejemplar.

 Participaron:

@Metaficticio @Xilosa @JoseDeUriarte @publik_pervert @SrtaExposito @Arissima @Jarpusbets @PepeLuisdeNaye @nenamounstro @DiasSinCafe

Este dossier es mi agradecimiento.

Ahora que el invierno empieza a vestir sus abrigos y nostalgias. Ahora que las pieles buscan el calor como exorcismo. Ahora que este año nos deja y queremos saborear sus horas al máximo, hasta el último minuto, suspiro, eyaculación. Ahora te viene bien un poco de erotismo. 

Te ofrezco sexo gratis en formato textual, te ofrezco un ejemplar de ‘Faithless’ para que la literatura te abrace como ese amante imaginario cuyos brazos son evocaciones a otros de la realidad. Te invito a sumergirte en mis historias de amor y sexo escritas en La Habana, esa ciudad que emana sensualidad las 24 horas del día. Te convido a imaginar conmigo con el papel por medio, viajemos hasta donde nuestros sentidos nos permitan.

Gracias a la iniciativa de Fernanda, @soyunrecuerdo en Twitter, quien ha donado un ejemplar impreso de mi libro, si vives en México puedes llevártelo de regalo sin coste de envío. Sólo debes escribir en 140 caracteres qué es Infidelidad para ti, el tweet debe llevar el hashtag #Faithlessbook y entrarás en el sorteo para recibir el libro. Todos los tweets participantes serán recogidos en Storify.  Se seleccionarán los tweets más creativos y se llevarán a votación por encuesta.

Anímate y lee sexo esta navidad.

«Échame tu vía láctea en la cara. Firma: La guarra de las galaxias». (De 'Faithless')

La distancia es por definición emocional aquello que nos separa. Entonces, distancia es nostalgia, ausencia, botellas perdidas flotando en el mar. Distancia es tu costado de la cama, tu planisferio de sábanas arrugado sólo en una mitad. Distancia es beber solo. Distancia es no tenerte. Distancia es el deseo que habita en el aire que existe entre tu cuerpo y el mío. Distancia es tiempo.

Pero también hay formas de crucificar la melancolía, hay llaves que abren puertas que domestican gusanos temporales que cortan o acortan los kilómetros, los balcones vacíos de bocas. La humedad.

Imaginen el mundo cruzado por trazos perfectos que unen las faldas de una cubana que arrasa noches y taconea calles allá en España, con las magníficas maquinarias de palabras que se erigen en México, comandadas a la perfección por un Hamlet mitad masmédula, mitad partículas electrónicas.

Imaginen a un escritor postergado, parte esencial también de estos trazos, navegando sin rumbo las líneas de tiempo de una internet profunda, mientras afuera el viento mueve la copa de los árboles en una desértica Mendoza.

Imaginen un cuarto personaje, que compone la sombra final de este relato, un hombre de traje que muestra fotos con una mujer de negro y desayuna cigarros y mordiscos a lo eterno.

¿Imaginaron? Estos cuatro trazos, la cubana Lien Carrazana Lau, autora de “Faithless”, libro de relatos eróticos. El mexicano Sergio Santiago Madariaga, editor de Samsara Editorial, el responsable de hacer papel las desnudas historias de Carrazana. El también mexicano Rafael Zamudio, dueño de la mano que prologa el libro. Y yo, el que en otra tierra y gracias a Twitter, un par de clicks y la confianza de un grupo de desconocidos, pedí, recibí, leí y luego pagué, este hermoso libro de buen sexo y mejor literatura.

“Faithless” es un pequeño y vibrante objeto del deseo. Desde el primer cuento Lien Carrazana se anima a soltarse el pelo y escribir sin temor alguno a mostrar la piel y en algunos casos, hasta las entrañas. Y ahí reside parte de la magia erótica de estos relatos, no todo es gemido y mano que recorre y dedos que atraviesan y lenguas que proclaman su capacidad de lamer las partes al anverso y al reverso. También hay soledades, rutina hecha sexo, hay movimientos pendulares que a veces los cuerpos realizan robóticamente para después encontrarse al desnudo, en una esquina, en una terraza, entre jirones de lo que fueron. El libro orquesta sus historias con precisión, marca el tiempo como lo hacen las buenas amantes, se mueve, se detiene, acelera, y para terminar, se deja tomar la boca en una mano y nos mira firmemente a los ojos, como diciendo, lo que acaba de terminar es recién lo que está por comenzar.

“Faithless” fue escrito por Lien Carranza Lau y editado por Samsara Editorial. Podés comprarlo contáctando con la editorial a este correo: samsara.editorial@gmail.com

También podés conocer un poco más de la vida de cada uno de estos personajes, siguiendo sus cuentas de Twitter.

Lien Carranza Lau: @lacajadelachina

Santiago Madariaga: @hterefit

Rafael Zamudio: @reiben

Yo: @gabocaruana

Escrito por Gabo Caruana para la Revista Zero No. 85, Mendoza, Argentina, 2011.

Uno de los tweets del libro.

Llevo diez años escribiendo, pero sigo siendo una escritora novel -eufemismo para no llamarnos directamente desconocidos- y publicar sigue siendo un reto, romper el hielo, perder la virginidad, traer el primer hijo al mundo.

Al reto se suma no tener país. En 2007 dejé Cuba y sepulté con ello toda posibilidad actual de ser publicada allí. Ese año había ganado el Premio Nacional de Narrativa Francisco (Paco) Mir con el libro de cuentos “33 segundos sobre un tobogán” que, además de la dotación en metálico, incluía la publicación del libro, el cual hasta fecha no me consta que se haya publicado. Aún así, no tuve la certeza de que en mi país ya no contaba hasta 2009, cuando un editor de la Isla rechazó un proyecto de libro que él mismo me había pedido meses antes.

No tener país, y tampoco contar en el nuevo territorio, no ser ni de aquí ni de allá, ese sino, me hacía pensar que publicar sería algo remoto. Sobrevivir en el nuevo contexto deja poco tiempo para resucitar aspiraciones. Actualmente apenas escribo, de los dos últimos años en La Habana, donde escribía cada día como exorcismo, carrera de obstáculos y ancla a los sueños, queda muy poco -en Cuba se tiene todo el tiempo del mundo para soñar y cero horas para vivir la realidad-; quizás los retazos de ese ímpetu están, como graffitis digitales, en alguna calle de internet. Y de una de esas calles, concretamente en ese micro-país que es Twitter, llegó la posibilidad de que perdiera la virginidad como escritora publicando un libro erótico.

Mucha gente suele subestimar a las redes sociales, no los culpo, están plagadas de ignorantes que escriben mutilando el lenguaje con abreviaturas, faltas garrafales de ortografía, spam publicitario, identidades falsas y mucha vulgaridad. Pero también hay profesionales, poetas de lo cotidiano, artistas, médicos, universitarios, personas excepcionales y sencillas; nativos del Planeta Internet, el único donde podemos vivir la ilusión de creernos ciudadanos del mundo. Ahora puedo escribir aforismos en 140 caracteres que tristemente no leerán mis coterráneos por la ínfima conectividad en la Isla, pero sí nuevos lectores en Argentina, España o que un editor mexicano se interese por mis textos.

Agradezco a  Sergio Santiago Madariaga (@Hterefit) por confiar en una desconocida, entonces incluso bajo seudónimo, y darme la oportunidad de mostrar que detrás de una cuenta de Twitter hay personas escribiendo historias que otros puedan llevarse a la cama.

El escritor es un seductor, si emplea las palabras adecuadas se liga a cualquier lector textualmente activo. Da igual si son muchas o pocas, lo importante es que sean las palabras exactas para activar el deseo y se dejará follar por la lectura.

El sexo es un elemento natural en mis textos, como la sal en las comidas, aunque a veces puede ser el ingrediente principal nunca me había propuesto hacer un libro erótico y quizás no se me hubiera ocurrido, pero a Sergio Santiago sí, de ahí que rebuscara en mis cuentos ese erotismo perdido que se dejaba entrever en los tweets.

Así se conectaron dos escrituras aparentemente distantes, relatos creados en La Habana pre-virtual y microtextos nacidos en ese laberinto llamado Twitter que, sin dudas, no sirve únicamente para desahogar pajas mentales.

Dos años después de haber dado vida a un seudónimo que más tarde abandoné para hablar desde mi propia voz, dejo estos tweets, publicados en ‘Faithless’ (Habitación 69 Ediciones, México DF, 2011) como prueba de que se puede crear en cualquier contexto o herramienta, si creemos en lo que hacemos.

¿Has follado bajo la lluvia sobre una montaña donde años atrás se libró una batalla? Yo sí.—
Geisha Tropical (@GeishaTropical) February 07, 2010

El amor correspondido es lo mejor que te va a pasar en la vida.—
Geisha Tropical (@GeishaTropical) December 20, 2009

122 favs, uno por cada página de “Faithless”, la colección de relatos eróticos de Lien Carranza Lau. Ya sabes @lacajadelachina.—
Fran Lupo (@Pildor) August 11, 2011

ya tengo lectura y de la mejor. Gracias a @lacajadelachina http://t.co/ZYKpRMF—
lali (@pocholate) August 10, 2011

Hoy me ha llegado un regalo por Correos, prosa de calidad firmada por @lacajadelachina http://yfrog.com/h8l4vucij—
  (@ivsu) August 08, 2011

@lacajadelachina Tu libro no me está gustando, me está enamorando —
Rafa Delgado (@Rafibiris) August 09, 2011

Esta noche me pongo con el libro de @lacajadelachina, Faithless. Algo me dice que será el mejor momento del día para ello.—
Diego Riba (@DiegoIX) August 08, 2011

El libro de @lacajadelachina es para beberlo sorbo a sorbo. Títulos ingeniosos y contenidos frontales. Lo (me) estoy disfrutando.—
lupita (@loops_oc) August 05, 2011

@lacajadelachina Gracias Lien. Maravilloso. yfrog.com/h38dhpsj—
Cristina M. Ponce (@cocoleta_) July 25, 2011

Ayer estuve en la presentación -original como ninguna- del libro de @lacajadelachina. Y Lien no cabe en sí de lo grande que es como persona.—
W.Wolfe (@W_Wolfe_) July 14, 2011

#FF para @lacajadelachina y su hijo de papel, como ella lo llama, que me está gustando mucho. ( bit.ly/jvhMht)—
Ferenice (@Ferenice_) July 15, 2011

Faithless. 
Lien Carranza Lau. (@lacajadelachina)
Palabras que acarician tus ojos  para provocarte un orgasmo (cont) http://tl.gd/aor6oo—
Fernanda (@soyunrecuerdo) May 29, 2011

Palabras que acarician tus ojos  para provocarte un orgasmo que dura 121 páginas.
Erotismo exquisito que libera  emociones que estaban atrapadas en el cuerpo antes de empezar a leerlo.
Lo leí en un avión. Ese avión que se convirtió en un espejo inmenso donde sólo estaba yo, desnuda, leyendo historias que despertaban todos mis sentidos. Que jugaban a imaginar con mi “gran órgano sexual”: mi cerebro.
Palabras, frases, historias que se quedarán tatuadas en aquel que lo lea. Convirtiendo a la escritora en “un dragón que trata de incinerar tu corazón” en cada página.
Faithless es de esos compañeros de los que jamás te cansarás. Un libro que te hará el amor para atraparte de principio a fin cada vez que lo leas.

Fernanda (@soyunrecuerdo) | Posted Sunday 29th May 2011 from Twitlonger

El pasado 13 de julio de 2011 se presentó en la librería La Marabunta de Madrid el libro de relatos eróticos ‘Faithless’ (Ediciones Habitación 69, México DF), de Lien Carrazana Lau.

En la presentación participaron los actores españoles María del Mar Diego y Enrique Coslado, el saxofonista checo Tomas Prusa.
Cámara: Lindomar Placencia.
Foto fija: Iaia Cocoi.
Coordinado por Annalisa Tantini.

Librería La Marabunta, 13 de julio de 2011, Madrid. (Foto © Iaia Cocoi))

(Foto © Iaia Cocoi)

“En este bar se hablaron nuestras almas
y se dijeron cosas deliciosas.
En este bar pasaron tantas cosas
por eso vengo siempre a este rincón.
Sírveme un trago de ron
y toma tu cerveza junto a mi corazón
eres la camarera de mi amor.”

Benny Moré, Camarera de amor.

La camarera me visitó. Habló de la última exposición de Flavio, comentó el libro de Javier Marías y me trajo inciensos de sándalo. La camarera me besó y yo penetré su culo de una manera grata.

La camarera es dúctil y sabe a pomarrosa. Está lista para el sexo, le gusta meterme su dedito en mi culo triste, buscar entre mis piernas y tragar mi pene flácido para sacarlo enorme y duro de la profundidad de su boca. La camarera habla demasiado, es su peor defecto. Tiene tetas enormes que miro y remiro, su cuerpo es largo, las venas se traslucen insinuantes, parece que puedes tocarlas. En un momento creí que al apretar una de esas líneas verde-azules vería brotar su sangre. La camarera se deja hacer, entrega su cuerpo a mis caricias y apretones, a mis mordidas y golpes, como si sonriera entregándole la cena a un verdugo que la amordaza. En esos golpes a veces descubro mi pequeña venganza de todas las camareras, de todas las mujeres, porque cada mujer tiene un poco de camarera.

Ahora está sirviendo vino y es capaz de abrir otra botella si le parece agrio. Por más que la miro, tan extrañamente bella, con esa sonrisa limpia como cuando has caído de cabeza sobre una nube de hachís, no entiendo que hace en mi cama, hablándome de su idea de la vida, de libros que no conozco y exposiciones que no me interesan. La camarera y yo jugamos a engañarnos, ni ella es camarera, ni yo soy su verdugo. Somos espejos de sombra, miradas que se cruzan en un segundo colectivo. Imágenes contrapuestas dos dimensiones arriba, figuras que fácilmente han de distanciarse para poder seguir siendo lo que eran.

La camarera y yo vivimos dos mundos que no se juntan nunca, pero ella escapa de vez en cuando, llega para rescatarme de este tedio gigantesco que es mi existencia, llena de noches televisivas, comida recalentada, lindas mujeres que se duermen en mitad de un filme de Almodóvar. La camarera sabe que no puedo quererla, lo sabe, sobre todo, porque yo nunca seré más que otra de sus misiones de samaritana puta, de ángel del purgatorio, y ella siempre será esa bella mujer que no me pertenece aunque yo tenga suficiente poder para retenerla, así sea asfixiándola, entre mis manos cobardes. Esa mujer es humo, una luz que se pierde entre mis brazos y me deja tartamudo, mirando la lluvia que golpea la ventana.

Ella es la camarera que sirve tragos en un bar para tuertos, en una barra azulosa donde los clientes escupen mientras hablan y le tocan las nalgas sin que pueda protestar. Mi pobre camarera en cualquier lugar olvidado del mundo, mi florecita viva en un jarrón de la mesa de aquel obtuso burdel, mi pequeña niña muerta sobre los poemas de otro, guardando propinas en un conejo de loza y comprando postales donde me escribe frases sueltas en los intermedios entre trago y trago.

Las postales viajan la mitad del mundo y van a parar a mis manos. Tengo que esconder los ojos, no quiero que mi mujer descubra mis lágrimas de hipopótamo triste, ante las suaves caricias de tinta que mi camarera manda. Entonces beso su caligrafía, huelo los contornos para intentar retener su imagen que se pierde entre agrios callejones de ciudades europeas.

La camarera y yo somos figuras divididas por una barra, un posavasos griego, una cerveza Max, un mar y un pasaje de avión que convierten a una mujer en proscrita, a una proscrita en camarera: la camarera de mi amor. Por eso vengo siempre a este rincón… ese bar de La Habana donde tomamos cerveza por primera vez hace ya algunos años. Me siento en la barra, imagino que es mi camarera quien me sirve un trago, la sonrisa, iluminándolo todo, desplazando el humo de los cigarrillos, cortándome el aliento. Pero sé que esta barra no contiene su sonrisa, ni sus manos ágiles que ahora danzarán como olas, sobre la madera inocua de algún café parisino.

Me pregunto por qué esa mujer de éter me sigue dejando insomne cuando su rostro se diluye sin que pueda retenerla. Por qué sigo pegando postales en la pared, buscando su huella en los mapas, cuando sé que es inútil; ella se ha ido, no sé dónde está, nunca tienen direcciones esas lindas postales que recibo desde Londres, Hungría, Viena, Berlín o Malta. A veces soy capaz de imaginar que nunca existió esa ilusión vestida de mujer, paseando su impúdica belleza por mi alma. La extraño, la extraño ahora, como si nunca otra mujer hubiera tocado este cuerpo que se hace viejo, hundido en un butacón, leyendo noticias pasadas, viendo bajar y subir la libra esterlina, perder al Real Madrid y crecer intolerablemente las plantas en el jardín. La envidio porque no sufre como yo si no tengo esas líneas esbeltas que me hablan de calles añejas, de luces hoscas que se hacen remolinos y ventiscas en su cabeza, de paisajes mitológicos, cuencas doradas, pájaros que chocan contra los vidrios de las guardillas de París, murciélagos que delinean los techos de palacios transilvanos.

Ay camarera mía, como te busco, en cada mesa oliendo a cerveza negra, en cada sonrisa eslava, en algún rizo amarillo que alguna extraña dejó en las sábanas, en cada poema nuevo, cada vaso de vino, en una mirada oriental, en una libreta de pedidos, bajo las manos de alguna mesera de un restaurante de cuarta, en los ojos de los perros que caminan de un extremo al otro del planeta, en las bocas de los sucios marineros que hablan de tierras donde las mujeres son como peras que caen de los árboles, y en la voz, en la voz cadenciosa de cualquier boca femenina que me hace voltearme sobrecogido, para encontrar en ella a un espejo vacuo, nunca a ti. Nunca a mi feliz camarera, que no necesita de mis cartas de amor, mis amenazantes abrazos, sin embargo, me envía fragmentos de vida en cada una de esas postales.

Salgo a tomar un poco de aire, el que entra por la ventana ya no me alcanza. Mi mujer me trae un té, me da un beso en la mejilla y dice: buenas noches. Sé que va a dormir como si el mundo cupiera dentro de su sueño. Yo me quedaré aquí, pensando en esas musas perdidas entre largas madrugadas, esas mujeres inverosímiles para la imaginación. Mujeres como mi camarera, escrita para mí en alguna hoja de un libro que no he alcanzado a leer todavía.

Uno de los cuentos del libro, publicado en diariodecuba.com.

Madonna fotografiada por Steven Meise para 'Sex Book', 1991. (Detalle, tomado de pussylequeer.tumblr.com)

Él enciende el motor y arranca. Dobla a la derecha y toma la avenida para divisar unas piernas larguísimas que concluyen en botines negros. Avanza lento para coincidir con la luz roja y detenerse frente a la dueña de las piernas, para que ella con aire inocente le pregunte: ¿Sigues recto? y él diga: Sí, mirando a través de las gafas oscuras ese cuerpo de mujer que piernas arriba se vuelve amplias caderas dentro de una faldita escasamente negra. Ella en dos saltos cruza frente al automóvil y abre la puerta para depositar su cuerpo, que trae de regalo dos enormes tetas apretadas por un escote violento.

Buenas tardes y muchas gracias, dice una boca de anchos labios maquillados, buenas tardes, contesta él y mira el rostro ovalado, el pelo lacio y negro cayendo en los hombros. El auto retoma la marcha. Ambos están en silencio, resguardados por la música en inglés que sale del reproductor. Él sube el volumen y se quita las gafas para mirarla mejor. Escrutar esos senos redondos y blancos de pornostar, esas piernas semiabiertas que insinúan la exquisita cavidad oculta en un minúsculo pedazo de tela, ahora encogido por la postura de ella en el asiento.

Él no puede evitar usar la palanca de cambios y rozar deliberadamente esa piel que al tacto es deliciosa. Ella suspira y lo mira de reojo. Siempre le han parecido sexy los hombres que conducen con virilidad, apretando el timón con ambas manos en maniobras que parecen complicadas, gestos iguales a los de él ahora, oprimiendo la palanca de cambios con esa mano grande donde trae un anillo de casado. Pero eso no la detiene en su inspección silente y la vista llega hasta la portañuela. El jeans ajustado le marca el bulto y delinea unos muslos bien formados que le resultan muy atractivos.

Ella retira la mirada y cruza las piernas. La falda deja nuevos centímetros de piel al descubierto. Él vuelve a observarla disimuladamente. Ella posa las manos sobre los muslos y se acaricia levemente la piel desnuda. A él le empieza a crecer el sexo bajo la tela, ese animal con vida propia que quiere ser domesticado por las manos delicadas de ella, que está excitada al ver como él ha reaccionado tan sólo de mirarla; y esa excitación es ya un hecho que la hace descruzar las piernas y buscar bajo la falda. En tres segundos extrae su diminuto tanga negro y lo deja caer sobre el bulto de él, como si quisiera ocultar una excitación con otra. O mostrarlas.

Él necesita meter la mano ahí, tocar, oler, saborear, pero se queda atento al volante. Ella vuelve a buscar bajo la falda, esta vez en movimientos rítmicos, espirales, la tela va subiendo, crispándose a la altura de los muslos, deja ver el sexo blanco y depilado, como el de una adolescente, un territorio de carne deseable. A él le va estallar la pinga bajo la portañuela, un olor marino comienza a inundar el auto. El atardecer va dando paso a las luces que se encienden como fósforos en la avenida. Ella gime entregada a sus propias caricias, entrecierra los ojos, se introduce el dedo por instantes, vuelve a sacarlo; sigue gimiendo y girando sobre el clítoris.

Él no sabe si transgredir el terreno de esas caricias que parecen obviarlo. Pero ella se detiene y se pasa levemente el dedo índice por los labios, luego repite la operación en los labios de él que casi desea tragarle la mano, chupándole el dedo para contener el sabor profundo de la vagina. Su mano masculina se desliza entonces hacia aquella grieta abierta al centro de ella. Tantea el sexo mojado que le atrapa la mano como una ventosa, al unísono que ella, compasiva, desabrocha el pantalón y libera la verga oprimida. La masajea, la aprieta, pero necesita inclinarse y probar con los labios el miembro macizo que se deja tragar a medias y pide impactarse contra el orificio submarino.

La trayectoria no importa ya. Ni tampoco las luces encendidas del todo al borde del malecón. El automóvil se desvía rumbo a la costa. Parece que nadie lo maneja. Se detiene en un tramo desolado donde a unos metros bate el mar contra el arrecife. Los sexos liberados se esconden uno dentro del otro, con furia a ratos, con armonía, con suavidad, con lujuria, con ternura, con desenfreno. Se entregan a todas las caricias y las reinventan. Hasta que la noche es un hoyo oscuro lleno de semen y orgasmos.

El auto retoma el recorrido. Dentro, ellos no hablan, absortos cada uno en las luces de la noche. Finalmente ella se baja en la avenida. Gracias, que tengas buenas noches, dice.Gracias, responde él y arranca. Dobla en la próxima calle y se detiene a tomar una cerveza para hacer tiempo. Al menos el tiempo suficiente para que ella pueda llegar a casa, quitarse el maquillaje, la ropa, y esperarlo como siempre, preparando la cena, como los típicos esposos que no se han visto en todo el día.

Uno de los cuentos del libro, publicado en diariodecuba.com.